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De Michèle Sales, remue. Enfants on arrivait par le haut vers Cabourg. On guettait. Un plaisir plus grand.

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Le rythme des marées organisait les vacances. Vous êtes là, sur le balcon des Roches Noires, petite silhouette. Vous ne lui tournez pas gars cherche serieux dos, malgré la peur envahissante. La maison comme le livre contre la peur.

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Très haut dans le ciel, comme volent les mouettes. Au fond de la rencontres duras trouville de Seine ne viennent souffler que les restes des grandes tempêtes. La plage découverte est innocente.

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Du sable, un peu de vase, des creux à peine formés, de toutes petites rivières claires. La nudité simple de la marée basse. Les oiseaux pêchent, les bateaux remontent.

Faire des enfants. Faire des soupes et des gâteaux, nourrir, soigner. Bâtir et occuper des maisons. Avoir toute une vie à vivre.

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Vous êtes dans vos livres et dans ma mémoire. Vous imaginer au soleil, et toujours ce vent frais de Normandie, vers le soir, qui lisse vos cheveux et vous fait fermer les yeux. Vous savoir écrivant, portée par un amour neuf. Avant vous, le jeune homme élégant et fragile qui se repose dans rencontres duras trouville chambre avec vue sur la mer. Lui aussi écrivant, dans la fièvre des souvenirs.

Il y a un coup rencontres duras trouville vent, la plage est vide. Les étés sont de plus en plus courts, on ne fait plus que passer en Normandie, on a oublié le secret du temps, de la durée.

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Des cailloux aussi.

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On dirait les petits galets blancs de votre plage. Vous avez traversé le siècle, on prend le relais, provisoirement.

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Cet été aux Roches Noires votre appartement était ouvert, des serviettes de bain séchaient sur le balcon. Une plaque rappelle que vous y avez séjourné souvent de àdes années déjà.

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La ville se termine là, et aussi la promenade en planches qui longe la plage. On chuchotait votre nom, les yeux levés vers vos fenêtres. Une femme avec un petit chien blanc parlait de Yann. Ceux qui sont recouverts par la marée sont noirs rencontres duras trouville moules. Sur le sable sec ils sont rouges, blancs, gris, se sont des silex, incrustés de fossiles.

On passe à travers les rochers en marchant autrement que sur le sable.

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Je ne suis pas seule. Un homme et un enfant ramassent des coquillages. Une femme passe, le visage offert au vent. Un autre homme arpente le sable dur en chaussures de ville et chemise. En haut de la falaise un parapente bleu se balance.

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Je ne sais pas faire le rapport entre ce que je vois et ce que vous voyiez. Il y a trop de choses, trop de gens, trop de bruit. Votre pensée flotte au-dessus, votre regard porte plus loin, vers les zones vierges et vides découvertes par les marées. Les zones de la mémoire.

Est-ce que ça peut se dire? A cette question récurrente, la réponse est oui, on peut le dire, autorisation accordée, tout peut se dire en français! J'en avais d'abord tenu compte.

Vous êtes appuyée au balcon, le vent passe dans vos cheveux, vos mains sont nouées au fer peint de la balustrade. Vous êtes vieille.

Aïe Aïe Aïe !

Vous êtes morte. Mémoire, mémoire inscrite dans nos corps, ce qui reste. Michèle Sales fait partie du comité de rédaction de remue.